Дымы пожаров, наверное, горит трава.
Сверху хорошо видно, я подлетаю к Шереметьево.
И вот закончились маленькие городки, неровные бурые прямоугольники полей, куски голого леса.
Весь горизонт занимает Москва, в дымке, словно Орда идёт, от края до края. Белое воинство, рассыпанное по плоской равнине.
Небоскрёбы Сити, как громадные чёрные слоны, бредущие среди бесконечности домов.
Где-то солнце посылает тусклый блик.
Итальянцы перестают галдеть и прилипают к окнам.
Смотрят, смотрят, смотрят на плоскую равнину с Ордой.
Молчат.
Самолёт снижается.
Хорошо я в Неаполь слетал.
