Была надежда, что на веранде Дома Кукера можно курить.
Нет, нельзя. Дом Кукера зассал.
Мне подумалось, что тихие некурящие люди, правильно живущие, выпивающие раз в неделю, все такие стерильные, аккуратные и спортивные, планирующие свою жизнь на годы вперёд, с белой зарплатой и медицинской страховкой, краснеющие при слове пидарас, тайно смотрящие телеканал стс, вдруг победили нас, обрюзгших, матерящихся, заглядывающихся на ляжки и сиськи, порой посылающих нахуй работодателей за малейший идиотизм, вечно безденежных, курящих и пьющих распиздяев.
Потом пошли в Гоголь.
Вот Гоголь не зассал, сели на за столики в прохладном дворе, я тяпнул егермейстера, запил пивом и затянулся вкусным дымом.
От холода двор был пуст.
Я поставил свой плёночный фотоаппарат на соседний столик, взвёл задержку затвора и сфотографировался рядом с Дюком.
