September 15th, 2012

стакан

подпольный клуб

В Мюнхене захотелось мне в местный бар для местных.
Идём мы такие с оператором Горбатовым, возвращаемся из центра, уже немного поддали, типа, в отель едем.

Начинается дождик. И подъезжает автобус.
- Лёха, давай поедем на автобусе!
- А ты знаешь куда ехать? - подозревает меня в пионерии оператор Горбатов, уставший за день.
- Да, - уверенно говорю я.

В автобусе я признаюсь, что хочу попасть в нетуристический бар. Лёха возмущён, дождь усиливается. На карте маршрута я вижу станцию метро, мы договариваемся, если бара там не будет, то едем на базу, и выпрыгиваем из автобуса в ливень.

Мы сидим в небольшом баре при каком-то отеле. В зале сидят девушки парами, они на работе. А мы на улице, под навесом, я курю, хорошо. Мы выпиваем и смотрим на другую сторону. Там тоже какой-то бар, входят и выходят люди, явно местные.
- Там явно большое заведение, Лёха! - радуюсь я. - Давай туда пойдём!

Мы перебегаем улицу, и оказываемся в маленьком тесном зальчике.
Заказываем у непонимающего наш ломанный инглиш бармена выпивку. Вокруг только местные, негромко каркают на немецком.
Лёха идёт в туалет, возвращается таинственный:
- Там, у туалета, штора на стене! За ней охрана стоит, и люди туда идут. Точно, подпольный клуб!

Я деловито иду туда, точно, штора.
Отодвигаю штору, там белая дверь, приоткрытая. Я открываю дверь, и шагаю.

Я оказываюсь на заднем дворе, темно, стоят какие-то помойные баки, и капли дождя стучат по моей башке.

Наебал, сцуко!!!!