Жара.
Полицейский нехотя забирает пропуск, я толкаю скрипучую дверь, выхожу из хранилища Телерадиофонда и оказываюсь на задворках города Реутов.
Хранилище находится в промзоне, вокруг заборы, гаражи, железная дорога, здесь нет транспорта, мне надо на станцию Никольская, ни разу не ходил так, и я поворачиваю налево. Узкая разбитая дорожка почему-то забита машинами, они медленно проползают мимо меня. Справа железная дорога, чахлая полоска сорного леса, в этом лесу видны шалаши, кто-то явно живёт в них. Слева трёхметровые заборы и дачи.
Дорога вдруг покрывается ямами и лужами, их надо обходить по краю. Навстречу мне по другой стороне идёт какой-то чувак, в солнцезащитных очках и больших наушниках. "Городской", - думаю я.
Мы останавливаемся, чтобы пропустить камаз, кувыркающийся в мутной воде, стоим каждый на своей стороне. Камаз, укутанный клубами ядовитого дыма, проплывает по луже, и я вижу, что чувак быстро обирает куст пыльной придорожной малины. Он стоит и ест ягоды, а я прибавляю шаг. Наверное, это всё-таки местный.
Потом я еду в электричке, мимо разрисованных свастиками виадуков, вдоль заборов противного жёлто-кофейного цвета, и обращаю внимание на крупную надпись: "Не лги! Хитрость - ум подлеца".
Какой-то знак мне.
