Псянин затеял реконструкцию нашего шоссе.
Идём как-то с Машей такие в макдачку ночью, и видим маленькую подленькую бетонную площадку на обочине. Маша догадалась, что нашу остановку будут переносить. Метров на сто.

И вот, иду такой сегодня, вижу - на старой остановке стоит очень много людей, а мимо проплывает автобус. И останавливается вдали. На бывшей уже остановке, естественно, никаких объявлений нет.

Я громко крикнул, проходя мимо: "Все на Кремль!!! Остановку перенесли! - показал рукой, - туда!!!!", - и пошёл дальше.
Через некоторое время я что-то почувствовал и оглянулся. За мной шла толпа.

Строем шагали бабки с боевыми тележками, ощерившись, тяжело шёл мужик со связкой досок на плече, с достоинством двигались чуваки в трениках, семенили на каблуках девушки.

Я вождь, блеать!!!

На станциях "Комсомольская" и "Проспект Мира" уже несколько лет царит полный, истинный и тотальный Оккупай. Воплощают его жуликоватые узбеки и киргизы.
Они собираются там каждый день, все друг друга знают, идёт постоянное брожение и движение, обсуждают какие-то тёмные делишки, оживлённо говорят по телефонам на странных языках, иногда становятся героями статей и телесюжетов, просто сидят в отупении. А когда их гоняют, говорят, что просто гуляют в метро, или "брата ждут".

Это и есть самый первый Оккупай в Москве.

По-моему, чортовы хипстеры и прочие лжепротестующие - такие своеобразные гастарбайтеры. Гастарбайтеры духа.
Рабы брендов и гаджетов, бесконечно вторичные, самолюбивые потребители. Готовые к поиску лучшей духовной доли, но в этом поиске превратившиеся в тени.

В своих поездках я видел, что большинство азиатов-"москвичей" в своей родной среде скромные, милые люди. Здесь они начинают курить, пить пиво и заниматься всякой ерундой, вроде оккупации метро.

Так же и "креативный класс". В духовной эмиграции эти люди превратились в интернет-зомби, ориентирующихся на твиттеры и фейсбуки своих вожаков. Так китайцы когда-то ходили с цитатниками Мао. Дудочка крысолова играет Твиттер сообщит, что надо делать, где и почему.

Даёшь ОккупайКомсомольская и ОккупайПроспектМира, там ваши братья!

Я есть в богомерзком фейсбуке.

Когда захожу на этот сайт, иду осторожно, как по болоту, чтобы не поставить кому-нибудь лайк ненароком.
Иногда мышь, сцуко, клацает, и - "мне это нравится".

Аыыыыы, а мне-то и всё равно. Или вовсе не нравится нихуа. Мне вообще мало что нравится.

Кстати, эклер на завтрак мне нравится!

У меня предложение к тем, кто держит фейсбук, эй вы там, сделайте ещё кнопку "блеать!". Будут лайки и бляйки.

Я там многим натыкал бы бляйков!!!

Вот фрагмент листовки, агитирующей полицию не служить такой власти.

Просто провальный фрагмент.


После зарплаты президента стоит такое слюнявое, значимое многоточие. Типа, щас мы вам скажем!

Я обратил внимание, насколько любовно написаны названия часовых брендов. Автор проявляет осведомлённость в ценах. Похоже на невыразимую тоску по недостижимой мечте.
Но "креативный класс", фапающий на бренды, не учёл, что для любого полицейского это просто раздражающий набор латинских букв.

Единственное понятное для полицейских сопоставление по брендам - автомобили. Но все знают, что нет автомобиля у путена, кроме двадцать первой "Волги", ггг.
Наш псевдокреативный класс настолько креативный гнилоголовый, что даже листовку не может написать нормально, без впадания в свой тупой вещизм.

Я не разбираюсь в часах, я понимаю, что нормальный человек не будет покупать себе "котлы за лимон". Это придурь, блажь и лакшери.

Идиоты, воспитанные журналом афиша, поймите, это не Патек Филипп в коллекции путена, это путен в коллекции Патек Филипп.

Тоже самое с часами Патриарха. Мне вообще всё равно, какие часы у него.
Мне вот не нравится, что люди убивают и едят друг друга, жульничают напропалую, снимают клип в храме. Эта безнравственность и распущенность страшнее, чем часы.
И не надо говорить, тыкать пальцем - а он плохой, он вор, он зажрался, он грешит. Такая злодетская логика - типа, он грешит, тогда и мы будем!

Начните с себя.
Грамотно напишите листовку для начала, чтобы за душу брала.

У меня Swatch Irony, их подарил один приятель, мой соавтор. Много времени протикало, бывший соавтор стал смрадным гадом предал меня, а часы всё таскаю. Смотрю на них, и думаю о честности, предательстве, бахвальстве и фальшивых лаврах.

Кому прогулки, кому оккупация. А я вошёл в монтажный штопор.

Эх, хорошо!!!

Есть такой вид массажа - рыбки обкусывают мёртвую кожу ног. Называется фиш-пилинг.
А ещё есть гирудотерапия - лечение пиявками. Пиявки напиваются крови и отваливаются.

Многие тут взвыли, что внезапный новый уральский полпред - это, фи, танковый завод, работяга, мужик-лапотник и тд.

Холманских - технарь с высшим образованием. Из династии рабочих. Такие люди знают, что работа от слова работать.
И не верю я, что он подставной, это всё кухонные конспирологические бредни.

Меня очень умиляет, когда москвичи обсуждают, например, полпреда Уральского федерального округа. Но им что Уральский округ, что Приволжский, что Сибирский - им похуй всё равно!!! Напряжённая слежка за президентом детектед.

Обсуждая каждый взгляд, каждый жест, каждый шаг путена, лжепротестующие всё больше любят этого Путина. Покусывают его ласково, как рыбки, съедают его мёртвую кожу. Ну, вот так в ненависти и живут, питаясь мертвечиной.

Такой оккупай-пилинг получается. Протестная гирудотерапия, блюэять.

Обсуждайте лучше премьеру Саши Барона Коэна, белоручки беспомощные. Или предвкушайте пикник вашей ёбаной афиши, что ли.

А Холманских будет успешно работать на новом месте.

Да, и все медведовские списки кадрового резерва пошли прахом. Манера чиновников годами жопой высиживать себе должность пошла прахом. Наступает время преданных и бойких, время новых опричников на новом месте.

Раньше люди верили телевизору. "По телевизору показывали". Идиотизм, конечно, и наивность.

А сейчас люди верят интернету. "В блогах написали". Это уже идиотизм 2.0.

А телевидение веру в ерунду, написанную в блогах, всячески поддерживает. Нашли более лживую среду, и рады.

В новостях дяденьки и тётеньки с серьёзными рылами зачитывают выдержки из блогов, фейсбуков, твиттеров и тому подобной развлекательной шелухи. Зачитывают, и делают озабоченное и хлопотливое лицо, словно получили шифрограмму из космоса.

То есть, вруны говорят о том, что написали вруны 2.0.

Один я, что ли, словно безумец, ищу в Красногорском архиве подлинную хронику? Поглядывая фильм в телевизоре, на одном там канале, про голос Хрущёва.
В котором, например, голод в Украине (sic!) 1946 года иллюстрируется кинохроникой голода в Поволжье 20-х годов. И вся документальность голоса Хрущёва для меня теперь сомнительна из-за небрежно подобранной хроники.
Нет кинодокументов - сними что-нибудь вместо, придумай образ, поезжай в Украину (sic!), наконец. Газеты того времени возьми. Но не ставь ты в монтаж фуфел, по принципу "примерно об этом" (это я с телевизором говорю, если чо).
И редакторам канала незачёт. Убили документ пофигизмом.

Ранний подъём у меня, Красногорск открывает читальный зал в 09-00. Да, я иногда сам небрежно относился к хронике. Сейчас изживаю остатки этого. Надеюсь, скоро будет результат.

Я культурный, ни одного матерного слова в этом посте. Sic, блеать!

Сегодня не зашёл на ОккупайАбай.
Сегодня я фильм монтировай.
И завтра не пойду на ОккупайАбай.
Завтра я материалы подбирай.
А вообще, я это всё в рот ебай.

Удовлетворяет автор, хехехе.

Я блогер, блеать!


( я лезу в топ )

У гадалки в юрте горели какие-то травы, от которых кружилась голова.

Она долго смотрела на трещины в гадательной бараньей лопатке, потом внимательно взглянула на него и сказала:
- Жить ты будешь долго, счастливо и осторожно. Будешь спокойно заниматься своим делом. Тебя мало кто будет знать.
Но вот после смерти все узнают тебя, юноши будут спать около, охраняя тебя, и девственницы будут сидеть на твоих коленях!!!

Абай Кунанбаев выбежал прочь, вскочил на коня, и ускакал куда-то в степь, навстречу закату.

На двери парадной висит объявление о плановом отключении горячей воды.

Якобы на девять дней, я сразу вычитаю: 24 минус 15 равно 9. А на самом деле на десять - с нуля часов пятнадцатого до двадцати четырёх двадцать четвёртого. Написали бы лучше до нуля часов двадцать пятого.

Маразматики какие-то работают на предприятии номер 6.



( под катом лук )

Катастрофа самолёта в Индонезии лишнее подтверждение того, что техника может подвести в любой момент.

Я восхищаюсь техникой - машинами, самолётами, всякими военными штуками.
Я опасаюсь техники - машин, самолётов, всяких военных штук. В них заключена грозная сила, которая превращает такой дружелюбный, добрый мир в гибельный ужас.

Только что ты пересекал экватор в кабине лайнера, а потом - фигак, твои товарищи улетели и пропали, и ты сидишь, и в ужасе думаешь - я мог бы там быть, я должен там быть. Техника не терпит шуточек, это всегда заканчивается плохо.

Мне довелось на съёмках ездить на МТЛБ и на броне танка.
Я чувствовал, что сижу верхом на очень сильном, смертельном звере. Я цеплялся за выступы этой дрожащей, тёплой брони, вдыхал солярную копоть, в груди было ощущение, что я прыгаю с высоты. Земля неслась подо мной, я ощерился, я распластался на этом скользком панцире, я понимал, что если мы сейчас перевернёмся, или я упаду, то всё - гибель неизбежна. Это было то неумолимое, что есть в любой технике. Когда мягкое, податливое человеческое тело рвётся, ломается и гибнет из-за потери контроля над этой грозной силой.

Летать я не боюсь, но перед самолётами испытываю священный трепет. Слишком сложные механизмы, и непредсказуемые! При падении самолёты превращаются в груду папье-маше.
Понимая это, я чувствую, как чья-то неведомая воля несёт меня, якобы расслабленно сидящего в кресле, куда-то. И я всегда благодарю небеса, когда выхожу из салона.

Мужикам-лётчикам - Вечная Память. И всем, кто погиб в туманных горах Индонезии.

То, что Путин ехал в Кремль по пустой Москве не означает, что он "боится народа", как многозначительно пишут всякие там.

Это означает, что мы стали свидетелем какого-то древнего потустороннего ритуала.

Пустой город невидимых или мёртвых.
Бронированный звездолёт автомобиль, а внутри живой человек. Который из-за этой пустоты вырастает над мелкой бытовой жизнью, с её маршами и демаршами, толпами, пробками и Административным Кодексом. Стальная капсула приезжает в крепость, где собрались стасмихайлов и тимати избранные. А за стенами крепости нет ни-че-го.

Что нам этим хотели сказать, кого напугать? Похоже, напугали интернет-идиотиков, которым в очередной раз "пора валить".

Но для меня лично этот пустотный город, обрамление церемонии религиозными ритуалами, и необычный маршрут через ХСС - визуальная попытка сакрализации власти.

Не получилось.

Потому что после церемонии президент помолился, а потом поехал в Ледовый дворец, и наколотил там шайб. То есть, превратился снова в такого "своего парня". Хоккей явно был лишним.

Завтра либералы продолжат свой бесконечный вой. Но их никто не увидит, увы им. Совсем растворятся в противоречиях дня "вступления в должность" эти невидимки.

Есть такая машина - водомёт. Страшное дело, кстати.
Вот это и называется "разгон митинга", когда применяют водомёты, пластиковые пули, слезоточивый газ и прочее нелетальное оружие.
А то что было на марше лжемиллионов, это так, мелкая попиздовка. ОМОН в очередной раз пожалел. Другого раза не будет, мне кажется.

На фото Брюссель, там Еврокомиссия заседает. Туда, на эти заседания, ездят наши миллионеры, ну, борцы с коррупцией. Докладывают, как тут всё плохо в России.
А в Брюсселе хорошо, работают водомёты.

Фото: Reuters

Вот так разгоняют митинги, пацаны

Фото: Thierry Roge / Reuters

Вечером жахнула красивейшая гроза. Я забыл закрыть окно, и наша маленькая кухня оказалась заваленной градом.
Я собирал градины руками, и выкидывал их обратно в окно, в льющийся стеной ливень.

Сейчас прохладно, в воздухе пахнет озоном и тополями.

Божественный водомёт, надеюсь, вся плесень с улиц Москвы будет смыта.

-Вы прикладывались?

В Ленинграде на меня набрасывается тётка-кондуктор. Я трезвый, недавно из самолёта, сажусь на Московской в сто тридцатый. Вокруг важно сидят и стоят пассажиры-петербуржцы.
- Прикладывались???

Я догадываюсь, что этот вопрос про оплату проезда.
- Нет, аскока билет стоит?
- Двадцать один.
- Пожалуйста.
- Спасибо, держите билет.
- Спсб.
- Пожалста.

На входе в автобус, на поручне висят красные считыватели-валидаторы. Если у тебя электронный билет, надо при входе приложить билет к валидатору. Появится весёлый смайлик, всё, проезд оплачен. Грустный - неоплачен. И никаких турникетов и входа только через переднюю дверь. Эххх.
Туристический город, фигли.

А так, вообще-то, да, я прикладываюсь регулярно.

В самолёте за мной, на самом последнем ряду сидела женщина.
На кресле рядом с ней стояла кошачья переноска с выломанной решёткой, женщина обматывала решётку скотчем, и рассказывала кому-то:
- Летели-то из Благовещенска. Так его не пустили со мной в салон, сказали, в багажник. Он испугался, выломал решётку, и спрятался за обшиву. Восемь часов летели, прилетаем, кота нет. Шесть часов искали, меня на стоянку привезли, я звала-звала, не откликается. Нет кота! Везут меня обратно, а я словно часть души потеряла. Но тут бортинженер звОнит, говорит, подал голос. Ну, вернули меня, я позвала, так он из-под обшивы-то и вылез. Вот, теперь, только в салоне будет летать.

Наш самолёт летел в ясном небе, в иллюминаторы были видны горящие леса Валдая.

Я обернулся.
На плече у женщины сидел здоровенный серый кот и таращился на всех жёлтыми плошками глаз.

Своим предыдущим постом я попал в бесноватых.
Наколотили мне каментов, набежали ко мне в бложек, боты, анонимы и всякие из сотонинской сети Моймир. Беснуются, короче. Обвинили меня в чёрт-знает-чём. Обзываются анонимы. И тд.
Я задумался, может, применить анальное огораживание удалить всё? Но больно уж красиво скачут и извиваются. Ну, ничо, пускай скачут.

А я полетел. Эх, люблю я самолёты. Но сейчас лечу по печальному поводу.
Всем пока, мои маленькие любители правильной парковки!
Будет, кстати, интересно, если самаль упадёт, хехехе.

Скоро прилечу обратно, почитаю новую порцию гадостей. И nearbird.

Молодые, уверенные в себе люди обступили женщину. Кто-то снимает её на телефон, кто-то весело орёт что-то ей. Женщина неправильно припарковалась, и теперь её троллят.
Она звонит кому-то, и что-то говорит на непонятном языке.
Подлетает Порш Кайен, оттуда выскакивает молодой человек, и начинает сразу же всех этих троллей бить. Это сын приехал выручать мать.

Вот если бы мне позвонила моя мать, и сказала, что над ней глумятся какие-то молодые люди, я не знаю, что я бы с ними сделал.

Но не такие наши блогеры.
Они бы не приехали выручать своих матерей: "Она же сама неправильно паркуется".
Они фыркают: "Фу, чеченцы распоясались".  

Трусливые, мерзкие твари, эти блогеры.

Уверен, что нормальный пацан за свою мать уничтожит всех.

Сын - молодец. Он ещё сдержался от криминала, кстати.
Я считаю, что дурачкам из стоп-хама просто повезло. Что их не перестреляли к чертям прям у Европейского.
Потому что поднимать руку и раскрывать пасть на женщину непростительно. Русский ты, чеченец, негр, хохол или эскимос.
Если этих самодовольных ребят никто не научил этому, то рано или поздно можно нарваться на что-то более серьёзное, чем пара ссадин.

ПС. Как же мне нравится беснование в каментах! Годный вброс получился, это мой дебют, хехехе.

Бля, у меня плащик есть, как у президента-ещё-шесть-дней медведева.
Только не белый, а песочный. Чо делать-то?

И вообще, господа руководители были похожи на жениха и невесту сегодня зашли в Жигули, а я там тоже бываю. Фу.

И это пятисотая запись в моём бложике. Блеать, не думал, что она будет про плащик.

- Подожди, - Владимирыч покупает балтику-тройку, лихо вскрывает зажигалкой и делает большой индейский глоток.
- Викторыч, пойдём, зайдём перед баром в халяльный магазин у мечети, хочу конской тушёнки в поход прикупить, - Владимирыч закуривает сигарету, и мы идём в толпе у станции метро "Проспект Мира".

Пятница, народу полно, все рады теплу, идут и гомонят о чём-то.

Около громады "Олимпийского" узкая лестница к мечети. Мы спускаемся из зоны солнца в зону тени.
Навстречу течёт ручеёк людей в мусульманских одеждах. Пятница, с молитвы идут, понимаю я.

Вдруг замечаю, что вокруг нас лишь азиаты-мусульмане.
Торговцы сидят на корточках, разложив на покрывалах скудный товар. Какие-то молодые парни стоят маленькими группками. Смуглые нищие сидят с протянутыми руками. Шум улицы вдруг превращается в тишину.
Все внимательно посматривают на нас.

Мы словно оказались в Бишкеке или в Душанбе, около Зелёного рынка или Ош-базара. Мне становится не по себе.

-Владимирыч, допивай ты свою бутылку, мы на чужой территории, - тихо говорю я.

Владимирыч давно выкинул сигарету и лихорадочно допивает балтику-тройку. По жилистой шее туда-сюда ходит кадык.
- А ты что думал, я в халяльный магазин с пивом пойду? - гордо спрашивает меня он.

Конскую тушёнку нашли, надо хоть узнать у Владимирыча, как она, ничо?